A brisa matinal
Recolhe o cheiro
Dos arrecifes...
Da costa saúdo
Os amigos junto
Aos escolhos e
O casco eleva
A gota salgada
Aos olhos, que
Choram com
Doces saudades.
Mote: Por fora não se nota, mas a alma anda-me a coxear há setenta anos. (Saramago em As pequenas memórias) Qual alma não vacila? Oscila.....
Um comentário:
Belíssimo, besta.
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