A brisa matinal
Recolhe o cheiro
Dos arrecifes...
Da costa saúdo
Os amigos junto
Aos escolhos e
O casco eleva
A gota salgada
Aos olhos, que
Choram com
Doces saudades.
As coisas não residem no tempo Se costuram a ele, em pedaços de trapos de memórias Que antanho, vão se aparecendo Descaradamente...
Um comentário:
Belíssimo, besta.
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