VALSA LITERÁRIA Marili Santos Textos autorais- Lei de Direitos Autorais - Lei 9610/98
tenho tempo de sobra
para pensar nas coisas
cercada de nadas
vislumbro o abismo
nele estou ali
cara a cara
e mesmo diante
de tudo
do silêncio
do caos
da confusão
da profunda solidão
mesmo diante
de todos
penso em quem sou
e resta apenas
a solitude
tenho tempo de sobras
de mim
um gafanhoto
verde
pousa
em mim
sem me
assustar
olho
para suas pernas
verdinhas
e longas
penso
que ele tem
um grande salto a dar
ele
pula em meu braço
e sem
medo, pego sua
asinha, com cuidado
coloco na folha
da pimenteira
ele se
acomoda
e
tenta morder a folha
eu
acho que ele olhou para mim
ele
voa e vai... e eu...
eu
sinto a esperança
vejo você ontem nas linhas que eu li,
iluminadas por uma claraboia
dizendo histórias, memórias, nas bagagens, nas viagens,
em todos os lugares
com todos os nomes, nos ensaios, nos cadernos
sonhando com um conto de uma ilha qualquer
tal e qual um homem duplicado
dentro de sua jangada
em todos os lugares
vejo você nas linha que leio,
iluminadas pela vela que me tiram das cavernas
levantada do chão, imersa nos memoriais e conventos
com as mãos em riste, segundo Cristo, orando por Caim
em todos os lugares
esperando o ano da minha morte, intermitente
que não sejam por alabardas, alabardas
vejo você na linhas que lerei
pelo infinito que tu escreverás
em mim
POR JOSÉ SARAMAGO
Uma angústia nasce
Tenho medo
Esse medo do incerto
Me aflige
Não tenho controle dele, deles, deles
Os medos controlados
Só são sentidos
Apenas vem e vão
Os medos instáveis e incontroláveis e variáveis e perigosos
Aqueles que independem
Do meu ser frágil
Que os sentem
Esses.... Ah! Tenho pavor!
Vejo o mundo
E o temor aparece
Mas não tenho o domínio dele, deles, deles
Os temores indomináveis
Se transformam
Em pavor
O pavor súbito e descontrolado e ameaçador
Uma angústia finca
E aquela flor
Esperançosa, pensa em brotar
Um sorriso que aponta
Uma voz ao sussurro
O gesto de carinho
O prato preferido
O que encanta aos olhos, a palavra bem
dita (sem hífen mesmo), o elogio, a prosódia
O ato pretendido
Uma singela mensagem
Uma conversa acalentadora
O bolo e o doce bem-casados
O que enche o coração, a abundância de esperança,
o enternecimento, o amor
Uma música que toca
Um livro lido
O matar da sede
A arte feita às mãos
O que me invade de humanidade, a fé na
natureza humana, a felicidade.
Não fazer nada
Nem vento pensar
Sem invento imaginar
Nada sem pensar
Vento nem imaginar
Não invento fazer
Pensar, imaginar, fazer
Vento nada invento
Nem sem não...
Não nem sem...
Sem não nem...nada!
Há quem prefira o doce a salgado,
O café a chá.
Há quem prefira o primeiro ao terceiro,
O azul a preto.
Há quem queira o óbvio ao inevidente,
O sonho à realidade.
Há ainda quem deseje o padrão ao
desalinho,
O ponto fixo ao pêndulo.
O café, o preto, o terceiro, o
inevidente, o sonho e o pêndulo.
Eu....prefiro o vento!
As coisas não residem no tempo
Se costuram a ele, em pedaços de trapos de memórias
Que antanho, vão se aparecendo
Descaradamente em nossos olhos saudosos
Se o tempo, quando cronológico, engana
Para uns em demora, para outros em segundos
Ele soberano, esquevo, passa e passa e passa
As coisas não se amoldam no tempo
Se desvelam a ele, entretempos, em pequenos
contratempos
Que diuturno, vão se acumulando
Clarividentemente em nossos olhos cansados
Se o tempo, quando memória, perturba
Para uns em tristeza, para outros em alísios
Ele relativo, anacrônico, atrasa e atrasa e atrasa
Todas as coisas são o próprio tempo
Somos o instante, época, era e o momento
Somos as grandezas dos eventos nossos inacabados
Medidas complexas, entremeios de antes e depois
Que intuitivo, constrói histórias atemporais, guardadas
Melancolicamente em nossos corações envelhecidos
Sem tempo para escrever
e sem ideias do que dizer
sem assunto que pensar
E sem ...
a poesia segue inacabada...
Mote: Por fora não se nota, mas a alma anda-me a coxear há setenta anos.
(Saramago em As pequenas memórias)
Qual alma não vacila?
Oscila...
Qual alma caminha?
Minha alma hesitante
manca
alma capenga
caminha, caminha, caminha
Solitária!
Imobilizada
Ainda trabalho
Muda a regra
Ainda trabalho
Paga pedágio
Ainda trabalho
Deixo o vislumbre
Ainda trabalho
É o fim
Sem atalho
Que nada...
Mais uns anos de tortura
Sem atalho
É o fim
Ainda trabalho
Deixo o vislumbre
Ainda trabalho
Paga pedágio
Ainda trabalho
Muda a regra
Ainda trabalho
Imobilizada
No vagão do trem lotado,
dois olhares se cruzam.
Dos olhares ali de todos,
esses,
eram os únicos
que se dispunham ao amor.
QUERIA PODER ESCREVER
ALGO QUE TE TROUXESSE DE VOLTA
COMO UMA ESPÉCIE DE ACALANTO
QUERIA PODER DIZER: PRUUUUU
QUERIA PODER ENTENDER
ESSE VAZIO QUE SINTO AGORA
QUEM SABE COMO O MEU PRANTO
ARREBENTA OS MUROS DO INFINITO
AS TANTAS FITAS DA SAUDADE
ESTÃO EM MIM
QUERIA MUITO UM POEMA
QUE TE ACHASSE POR AÍ, PERDIDA
COMO UMA ESPÉCIE DE SOPRO: PRUUUU
E TE FIZESSE PULAR DE NOVO
AS IMENSAS FITAS DA SAUDADE
FICARÃO EM MIM
QUERIA DEMAIS UM SONHO
QUERIA TANTO PODER ESCREVER
QUERIA MUITO UM POEMA, MIU ...
AS TANTAS, AS IMENSAS, AS COLORIDAS FITAS
TE LEVARAM PRO CÉU
EM MIM, O VAZIO.
Entrego o papel
nele minha foto,
revela
minha identidade;
Entrego o outro papel
nele a zona, ela me olha
compara
com foto do papel;
Envelheci
ela olha de novo,
confirma
eu vou, confirmo...
E nessa entrega envelhecemos na esperança.
Aposto que são
Dize, dize, doze
Faces da mesma
Moeda.
Aposto que são
Dize, dize, doze
Ovos do pão de ló
Apostólico
Aposto que são
Dize, dize, doze
Constelações do
Zodíaco.
Cavaleiros,
De Faces cobertas, vendo estrelas...
Um aposto!
AXIOMA AMOROSO
Entender o outro
É respeito
Aceitar o outro: amor.
AXIOMA REVOLTO
Ahhhhhhhhh! Ignorância
É a matriz da aceitação
E a cegueira da escolha
Uma foto
um número
outro número
uma mãe
sem pai
não declarado
assinado
com dedo
de tinta.
Agora é cidadão para valer!
ASSIM COMO O VENTO
BEM AGITADO ESTAVA
A FLOR SE DESGARRROU
E BEM LEVE E SOLTA
PULANDO PELO CÉU
COM AS PÉTALAS CÁ
E BAILANDO PARA LÁ
A PEQUENA MARGARIDA
FOI VOANDO COM A
VENTANIA QUANDO ASSIM,
DE SUPETÃO, PLIM, PLIM
CAIU NA CABEÇA AVOADA
DA PEQUENA GAROTA
QUE SORRIU COM AQUELE
PRESENTE VINDO DO CÉU
sem conseguir escrever alguma coisa de valor poético, metafísico, revolucionário, quântico, sem conseguir escrever algo que te faça se apaixonar ou que te faça sorrir, sem conseguir pensar em escrever um conto qualquer, ou uma crônica da esperança que te faça não se matar hoje, sem conseguir escrever sobre a paz mundial, sobre como as coisas são horrendas, e também sem conseguir ser otimista e feliz, sem conseguir o poeta, escrever um verso minúsculo sequer, versículo, sem conseguir um mote...qualquer...
Rendo-me.
