Três destinos
Presos ao Sol.
O passarinho
Canta baixinho.
Negro na amarra
Geme até aurora.
Retirante na boleia
Chora, chora, chora.
As coisas não residem no tempo Se costuram a ele, em pedaços de trapos de memórias Que antanho, vão se aparecendo Descaradamente...
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