Três destinos
Presos ao Sol.
O passarinho
Canta baixinho.
Negro na amarra
Geme até aurora.
Retirante na boleia
Chora, chora, chora.
Mote: Por fora não se nota, mas a alma anda-me a coxear há setenta anos. (Saramago em As pequenas memórias) Qual alma não vacila? Oscila.....
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