segunda-feira, 18 de julho de 2011

ENDOSSADO

Eles eram escritores infelizes,

todos eles não tinham família e

restava apenas, 

a palavra torta

que saía.
-

Nenhum comentário:

Postar um comentário

Assinar: Postar comentários (Atom)

CRÔNICA SEM FIM

  Na sessão de terapia... — Tenho pensado muito em o quanto sou super sensível para várias coisas e isto está me matando; fico pensando em...

  • SEM MOTE PARA HOJE
    sem conseguir escrever alguma coisa de valor poético, metafísico, revolucionário, quântico, sem conseguir escrever algo que te faça se apaix...
  • BOSSA
    No final das contas, passamos o dia todo a tentar sublimar as pequenas avarias que a vida nos proporciona. Isso gasta um tempo enorme e ...
  • POEMETO COM MOTE
    Mote: Por fora não se nota, mas a alma anda-me a coxear há setenta anos.  (Saramago em As pequenas memórias)  Qual alma não vacila? Oscila.....