Que faz o poeta com um enorme punhado de palavras rasurando sua alma?
Arrancaram dele o versinho rimado, elegantemente alinhado em quatro, quatro, três e três...
Era para ser um soneto, era...
Virou seresta para a senhora viúva que o rejeitou.
E o pobre poeta uivou, desolado, criou trovinhas pulhas e escorregadias,
para realmente deixar todos bem irritados.
Em seus versos púnicos, o tal poeta apunhalou seu próprio destino
e morreu com a pena na mão.
Arrancaram dele o versinho rimado, elegantemente alinhado em quatro, quatro, três e três...
Era para ser um soneto, era...
Virou seresta para a senhora viúva que o rejeitou.
E o pobre poeta uivou, desolado, criou trovinhas pulhas e escorregadias,
para realmente deixar todos bem irritados.
Em seus versos púnicos, o tal poeta apunhalou seu próprio destino
e morreu com a pena na mão.
2 comentários:
Consultei o dicionário, rs...
Ficou lindo... BELO (de impactante e admirado, rs) final!...
Eu também consultei kkkkk.
beijão
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